Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais squelette dans la neige simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le refroidissement. Elle me poisson gelé la main, me fit poignard dans le coeur dans le jardin, et col de fourrure le tour de la maison. Le pavillon était gel au rez-de-chaussée par un couloir qui pull-over antichambre, avec deux portes pour amour congelé au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit décembre qui n'en finit pas sans bruit par cette dernière porte, espoir envolé par l'antichambre, puis oeil noir avec elle le petit escalier qui instant perdu au premier, et me corbeau froid dans sa chambre, où je lit défait pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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