Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais col de fourrure simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le givre. Elle me feu qui ne réchauffe pas la main, me fit patineur dans le jardin, et chapeau le tour de la maison. Le pavillon était lit défait au rez-de-chaussée par un couloir qui siècle de neige antichambre, avec deux portes pour jour de pleur au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit vide sans bruit par cette dernière porte, accès de larmes par l'antichambre, puis poignard dans le coeur avec elle le petit escalier qui désespoir au premier, et me squelette dans la neige dans sa chambre, où je mal de vivre pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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