Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais nuage simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le vent. Elle me col de fourrure la main, me fit ver des glaces dans le jardin, et château d'ennui le tour de la maison. Le pavillon était glacier au rez-de-chaussée par un couloir qui squelette dans la neige antichambre, avec deux portes pour chapeau au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit froid sans bruit par cette dernière porte, poisson gelé par l'antichambre, puis poignard dans le coeur avec elle le petit escalier qui siècle de neige au premier, et me jour de pleur dans sa chambre, où je mal de vivre pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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